Título: El sueño del perro (2008)
Origen: Argentina
Director: Paulo Pécora
Intérpretes: Guillermo Angelelli, Mónica Lairana
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Humilde festival de cine, 20 hs. El fantasma de G.G., dos amigas de éste, y yo, entramos en una improvisada sala de cine con la promesa de ver una buena película. Es el caso de “El sueño del Perro”, de Paulo Pécora. Ya había tenido y perdido la oportunidad de verla en otros festivales y muestras, a veces por ofertas más suculentas, a veces por falta de ganas.
Muchas veces desde entonces la había escuchado nombrar, por curadores, atrás de paredes finas y anónimas del Instituto de Cine, por organizadores de diversos festivales. Y siempre lo mismo. La misma puta frase suelta y vacía: “Es muy buena.” Y yo, desde mi inocencia, me preguntaba para mis adentros por qué nunca obtenía una reseña un poco más elaborada de la película. Para las 20:15 hs mi pregunta ya tenía respuesta.
Pécora apela al recurso más triste posible: la ambigüedad extrema, logrando una película inútil y profundamente aburrida. Y el tiempo se sucede. Y la parejita de novios en la fila delante de la mía se mira con sonrisas cómplices. Y yo pienso: “Estos se van a poner a garchar…”, pero no. Se están riendo de la película. Y claro. Pécora pone un personaje barbudo con un traje anacrónico en el puto delta, plantea un montaje “fragmentado” (su subterfugio recae en la arbitraria teoría de que los sueños SON fragmentados. G.G., perplejo, me pregunta: ¿Por qué? ¡Uno no puede soñar linealmente!), con tiempos internos injustificadamente largos y cree que nos va a engañar.
La mierda ésta lleva noventa insoportables minutos. La butaca, que está a la altura de la situación, me parte la espalda. Aunque quisieran, los tórtolos, no podrían consumar su pasión en estos objetos de tortura. El personaje se junta con el pendejo que estuvo revoloteando sin sentido por casi todo el metraje (uuuhh… claaaaro… representa al hijo que perdió….) y con el perro (que tiene más salidas a fuera de campo que Lassie cuando el pequeño Timmy cae a un pozo) y suben a un bote, y recorren el delta. Es la imagen del afiche, y la música (olvidable) ensaya un crescendo, y yo pienso que la tortura terminó por fin, solo para darme cuenta que quedan veinte minutos más de esta película insostenible. Los novios, adelante, caen en el mismo chasco y se tientan.
Ya afuera comienza el inevitable debate, mientras los feligreses se retiran cabizbajos, casi escondidos en sus ropas, como si salieran de un cine porno-gay. G.G. me mira en silencio. Sus dos amigas también. Yo rompo el hielo: “Flor de poronga” (risas). Y la rubia me regala las primeras luces del remate de esta crítica. “Yo no entiendo nada de cine” dice, “si no fuera por ustedes pensaría que me perdí de algo, que soy poco inteligente”. Todos nos reímos. G.G., indignado con todos los que ponen a esta clase de película en el foco de la discusión, expone una gran verdad: la gente es cagona y boluda, tiene miedo de quedarse afuera de una fiesta y sólo repite lo que le dicen sin priorizar sus propias opiniones. Les alcanza con que la banque la FUC (motor del cine malo de los últimos laaaargos años), Signis y TyPA.
Entonces comenzamos el éxodo hacia lugares más felices. Cerca de la puerta el presidente del festival nos saluda, y nos pregunta qué vimos. “El sueño del perro”, respondemos al unísono. “Muy buena”, responde él.
Sin palabras.
